Lavoura de Pedra

Não são nem 5 da manhã e o caboclo já de pé. 5h? Muito menos.

Levanta, faz café, atravessa a casa, beija os filhos. Veste a roupa e põe outra na sacola. A viagem é longa e quando chegar vai precisar trocar.

Uma olhada no espelho, uma passada de mão pelos olhos cansados. Saí pra labuta. Na coragem, na batalha, pronto para ganhar mais um dia.

Sobe no pau de arara, vai de pé, apertado, arroxeado de tão lotado. O caminho é longo, atravessa a largo, devagar demais. Isso quando não tem que descer porque quebrou o motor velho, ou porque ainda tem um pedaço grande de chão pra ir a pé.

Chegando lá nem senta, nem água. Direto na labuta. Malha, malha, malha o dia todo, para pra engolir uma gororoba e já volta pro “serviço”. Mais horas e horas debaixo de malho, de patrão de olho bom e língua afiada, de grosseria e disputa, de maldade.

Quando saí, é tão tarde que já nem tem fome. Mais umas boas horas no pau de arara, apertado, arroxeado de gente. É gente que volta pra casa, assim como ele, com uns trocados no bolso e muito pó no rosto. Mas precisa-se daquilo, aquele é seu ganha pão, o que dá sustento às crianças, é o pouco muito que põe o feijão no prato.

Ao chegar a casa, já nem sabe mais como tratar os filhos. Já não é nem hora, e o caboclo vai pra cama como que já sonambulo, e na manhã (madrugada, na verdade) seguinte tem mais.

Quem mentiu dizendo que o estudo traz conforto e segurança? Quem disse que a cidade é diferente do campo?

Só vejo labuta, só vejo pau de arara, só vejo gente exausta da batalha, da enxada.

É o ranço da maldade, da exploração, do descaso. A cidade é extensão do campo, o campo é a inspiração da cidade.

Bem vindo à lavoura de pedra. Quem disse que no asfalto da cidade não se planta cana e algodão?

 

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